Una strada dritta, senza curve, i lampioni illuminano con la loro luce gialla la carreggiata, le righe bianche sull’asfalto brillano bagnate dalla pioggia. L’autoradio accesa sulla solita frequenza, la notte tutt’intorno. Una strada che si schianta direttamente al gate partenze dell’aeroporto, se solo non fosse per un piccolo bivio, sulla sinistra, che ti riporta verso casa. Una biforcazione dalla quale sono già passato decine di volte. Ogni volta un impulso, non girare. Ogni volta il pensiero di un’ evasione. Un viaggio senza alcun bagaglio se non quello che ognuno si porta dietro, ogni giorno. Un ricordo del passato, da quella strada ora neppure ci passo più.
Esco da un libro dove la vita la fa da padrona, la vita che vale la pena di essere vissuta, nonostante tutto. Esco da un libro che mi ha portato nel mezzo di una guerra. Una storia che mi ha condotto a Sarajevo, una storia dove gli sniper, i cecchini, sparano dalle colline, sparano sui civili, sparano. Ho vissuto, come può vivere un lettore, qualcosa che per tanti è stata realtà. I bambini nascono anche durante la guerra, una verità che non avevo mai considerato.
Mi ritrovo seduto al tavolo del soggiorno, la televisione che va ma alla quale non presto nessuna attenzione. Un bicchiere e una bottiglia di vino, proveniente da quella fu tempo addietro la capitale d’Italia, sono il mio simposio. Una sera che potrebbe essere come tante, una sera dove non sono solo. Buon compleanno.
E' che vorrei scrivere qualcosa che la gente reputi interessante; e pensare che della gente non mi è mai importato nulla. Non ha alcuna importanza ciò che pensa, non ha alcuna importanza ciò che crede, la gente. Non sono quello che ci si aspetta da me. Non sono nato per essere qualcuno, forse lo diventerò. Superbia.
Nasce da me e in me muore, un cerchio.
